Con un Certo
Sacro Terrore
*Voglio essere come tutti
e nessuno.Voglio esimermi dall'uno.Il germoglio cosciente urlerebbe di terrore
schiudendo il suo divenire al sole.
*Nel mio crogiolo di tenebra
il filo teso della luce solare
passa
come lama che squarcia e separa:
si sversa l'acqua che ripara.Riluttante imbevo la terra del mio essere contrito:stille luminose dal fragile tinnito
e vergogna di esistere.
*Fresco suono di foglie verdi,
carezza di rami ritorti
che sfiori il vento nel lento
scivolare di un anno
nel suo incominciamento.Cornice di legno,
trapassi una lastra di cielo ghiacciato,
custode del grigio germoglio
schiudi una luce domani.Membrana disseccata nei tuoi vuoti
si culla una fiamma latente;
beata ti avvii verso il niente
la tua fine è terreno domani.Nell'oceano di calore umido
la foglia si abbevera ad un raggio obliquo
la luce che cola a picco
scivola via...
Si ascolta, nel bosco:l'abbonacciarsi delle fronde.
*Non un uccello nel cielo il vento
oggi soffia nel tepore raccolto
nei nugoli di erba
secca annidata tra gli sterpi.Il paesaggio annuvolato
gronda la sua luce satura
nell'aria tersa
come il sangue nel tessuto dilagato.
*Ho visto dio nei frutti dei cachi
come lanterne cinesi
arancioni appesi
oltre.
*Non mettere emozione
stentate nelle mie parole
che con gli angoli loro spezzano
l'onda sinuosa
come un filo d'erba secco.
Rimettere il volto equanime
in un fascio di versi silenti.
Questo piuttosto commettere:
attenti.
*Resti di pelle disseccata:
sul pavimento, coriandoli di epidermide
si mescono alla polvere,
giostrano una danza
come polline di pioppi
e croste di terra.
La brace che mi brucia la carne crepita
e distacca una pellicola,
un vivo guscio che mi avvolgeva,
che sbriciolato sfiora e struscia
un marmo fresco inviolabile,
che pare sorridere
alla mia scorticatura,
al mio caustico tormento. Sono
fragile come un uovo
e quella che dicevo debolezza è
il coraggio di schiudere
mondi altri
anche al costo di sfracellarmi.
*Solchi
come il vasto oceano richiuso
che si può riattraversare
guarito nell'onda
che si frange
che si mesce
che ci riesce
vita rinnovata vita
lo stesso passo
e mai più le stesse acque
solchi
come gesti con le dita
questa piccola tua vita
nel tempo che disvela
questo "adesso"
e lo ricela.Scissure
crepacci che le tue paure
collassano in quei divenire
mancati
dove l'orlo s'infutura
dove urla la natura
lacerata
dove tu l'hai
scambiata
per un'aspettativa:
lì più non si ripassa
ma resta quella traccia
la mappa del tormento
memento
memento
memento
*Sono uscita
a raccogliere zecche
a dar da mangiare
alle zanzare
perché meno
sempre meno
siano meno
di chi le teme
succhino meno
chi anemico ha il sangue
per paura:
per loro la mia apertura.
*M'inchino
profondamente alla voce del silenzio:
il canto
che mi onora coi suoi sussurri.Mi sfilo dal capo una corona arrogante
che offro in dono
ai piedi del vocalico tamburo
che mi sovrasta.Musa, sirena
non sono
ma forse posso
insinuarmisi attraverso
lasciare il verso
che, per me, basta.Però
è totale abdicazione
l'emersione dell'umano
realtà che in due forme
s'esprime.
Come la lancia, un obiettivo. Come
un processo, il crogiolo.
Io dico - l'imperfetto equilibrio.Con questa razione d'arte
a me concessa dal creatore
plasmo
che è un abitare
il suo celeste -essere- abissale
in questo contenuto -essendo-
di terra.
*Potresti darmi un seguito se avessi
una stagione fatta
una conchiusa lacrima disfatta
sul bordo del lavandino.
Se fossi più vicino avresti freddo
e il tiepido suono che trattieni nel fiato
esulerebbe
nel vuoto
griderebbe
nel vuoto il suo candore
scenderebbe giù...
giù.
Parleresti di miele avverso
lo protenderesti in un verso
lo pretenderesti come un ramo
attende la primavera:
il tuo canto terso,
il mio mese strano.
Parliamo di rivoli e di laghi
dilaghi dilaghi dilaghi
di lunghi anni bruciati
per un tuffo nel firmamento
dilaghi
la liquida cenere del vento
di un sogno espirato.
*Lontano dai gesti attesi
chi sono io?
Sospesi i flussi di coscienza e persa
la pazienza
di risolvere rovelli
di fili di paglia prossimi all'incendio.
Cenere:
ed io non sono quello.
Sono altro che il fardello di una testa
altro che una festa
di pensieri:
cosa resta?
Non ho più un sole nero che sovrasta
la mia voglia -esausta-
di viltà.Un arco di arbustolo fiorito
dove gioca una farfalla - è ora
la mia realtà.
Niente luccicante paccottiglia...
niente.
Meraviglia!
L'opaca sede che resta.
E se la mente sbaglia
mi raddrizza l'ala
nel suo filo che si taglia
della farfalla
in due!
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